FOMO

Hola #nuevospobres,

Desde que era pequeña, mi madre no ha parado de repetirme en cada ocasión en la que le preguntaba si me dejaba apuntarme a un plan: “tú lo que pasa es que quieres ser el muerto en el entierro, el niño en el bautizo y la novia en la boda, ¿ES QUE TIENES QUE IR A TODO?”. Como mi madre es muy del siglo XX no decía muertx o muert@ o “muerto o muerta” y, por supuesto, jamás me dijo: hija, tú lo que tienes es FOMO. En inglés Fear of Missing Out, que traducimos  al castellano como: Síndrome del Miedo a Perderte un Sarao.

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Adolezco de este mal desde edad muy temprana.  En mi más tierna infancia tenía la suerte de que todos mis compañeros me invitaban a sus cumpleaños, mi madre me llevaba siempre, atasco va, atasco viene. Y luego llegó la adolescencia, y ya me cogía el metro yo solita. Mi madre nunca fue de esas de irme a buscar a la discoteca. Y luego llegó la edad adulta con sus bodas y sus fiestas de los 30 años y sus quedadas improvisadas después del trabajo. Jamás he dicho que no a nada. Y no porque me apeteciera en exceso; a veces no. Es que… ¿qué pasa si pasa algo? ¿qué pasa si esa noche aparece Ryan Gosling sin camiseta en mi bar de referencia? ¿qué pasa si Venus se alinea con Mercurio y en el cielo se forma un arcoíris nocturno lleno de unicornios volando? ¿qué pasa si hay una tormenta en forma de billetes de 500€ y todo el mundo se convierte en billonario menos yo? ¿eh? ¿eeeh? ¿qué pasa si YO no estoy ahí?

Bueno pues mira, no pasa nada.

Y resulta que luego tienes un hijo y claro, a veces, te tienes que quedar en casa. Y miras las stories de tus amigos para no perderte la noche y sentir que estás allí, a tiempo real. Y luego tus amigas relatan la noche y tú te crees que lo has vivido. Pero no, estabas SOLA en tu casa, en pijama, viendo cualquier mierda de serie de Netflix.

Me he hecho mayor.  Y sigo teniendo FOMO. Fin.

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